微暖的阳光从窗户的缝隙折透进来，满屋散碎的金黄，随同而入的还有一阵阵飘香的粥味。
腊八节，该给自已熬一碗粥了。
淘米，加水，把一些冰糖、红枣、百合、山药，红绿豆放在锅里，点燃了红彤彤的灶火。看着逐渐在锅里翻腾的红的，绿的豆子，闻着逐渐氤氲在房间里的香味，忽然想起这些年来，这样简单到极致的煮粥过程，居然每次都让我做的一塌糊涂，要不就是把粥煮干了，黏糊在锅底的味道充斥了整个味觉，要不就是太清，喝下去的时候，总是呛得双眼润湿。
我是明白的，不是因为我做的不好，只是太留恋某种味道而已。
腊八，一个人的名字，美术系的学生。
她出生的时候，恰好腊八粥的香味弥漫，以至于后来她索性也就叫了腊八。
在贫瘠那些年，她常常熬满满的一锅粥在家静静的等待，她熬的粥，不但通彻香甜，而且暖心养胃。和她在一起的那些时日，有她的粥，我的胃，再也不曾疼痛过。
她习画，从画卷上的小木屋，高楼大厦，到欧式别墅，小小的蜗居摆满了憧憬的颜色。她说，将来我们也要像这样，住上这样漂亮的房子。我笑着，应着，心里却苍凉一片。
她的画卷越来越大，视界也越画越辽阔，一直画到了国外。走之前，一如当初环绕在我后背：生死契阔。她是真的哭了，只是，她不知道，滴落在我冰凉后背上的泪，像快要熄灭的烟火余烬，烙得生生的疼。
爱情隔了岸，这不是距离的问题，而是一个人对另外一个人失贞的承诺。而橱柜上那些冰糖、红枣、百合、山药，也安静搁置在原地，渐渐蒙了尘。
寂寞些年，我学会了打理自已的感情，不温不火的活着，也尝试着熬一些粥去慰藉自已疼痛的胃，可煮来熬去，终究吃的是满心的苦味。
胃，也就时常疼着。
只是偶尔会想起，是电光火石般，闪过。
犹如此时此刻般，但早没了往日那种疼痛得让人附身尘埃的感觉了。人就是如此奇怪，曾经以为会刻骨铭心的事，却原来也能云淡风轻。
锅里的粥在沸腾的水中翻卷着，红红绿绿的感觉真好。把火关到最小走回房间，慢慢熬吧，生活就是如此，有些东西，需要用一定的时间去煨煮，这样的味道才能更绵长，浓郁。就像爱情。
路过未曾关严的衣柜，忽然征住了，那条绵布的碎花长裙还静静的挂在角落，柔柔顺顺地在那里，不喜不悲。这么些年了，我居然还留存着。看了许久，轻轻地感叹一声，原来，我一直都是念旧的人，只不过把记忆贴上了一张创可贴，在伤好了的某个时刻揭封，便是愈合的伤口。或许会留下一道淡淡的伤痕，但那又有什么关系呢，那只是青春划过的痕迹而已。不是吗？经年后，再回身看这样的烙痕，也是一种疼痛的美。
自始至终不曾怨过，就像当年为了那段爱情，不惜与亲人翻脸，跑来遥远的北方，吃她做的面食，喝她熬的粥，都是甘心情愿。至少，在她离开的这些年里，我学会了如何坚韧，如何面对孤独。尽管，胃会疼，但我坚信在某天，会有一个眉目宛然的女子站在这里，用她纤细的手为我熬一辈子香味浓郁的腊八粥。
空气中，又有糊糊的味道占据，如往年一样，还是把粥熬糊了。只是今天，我一勺一勺的，把微笑吃到了胃里……
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